赵婧帆

    搬到如今这个小区里已经十二年了。小区院门口有一片被蒲公英占领的绿化带，每逢春日，那里不用人栽种没有人照看便默默地开满了鲜黄色的小花。然后是盛夏，草丛间不知不觉蹿出一地雪白的绒球，微风掠过，掀起潮汐，整块绿化带毛茸茸地洋溢着从春天收集来的和煦暖意，像只轻柔呼吸着的睡猫。然而，风既带来了蒲公英球们摇曳着的生命，同时却像从枝头卷走枯叶一样带走了它们一粒粒撑着白色绒伞的种子，直到将它们变成光秃秃的草秆，徒留茎尖密密麻麻的小孔昭示着其命运多舛。

    事实上，这些蒲公英球们自暴露在空气中的那一刻起就不断地被消耗着，不得不一次又一次在风中仓促地与自己的一部分告别，不得不时刻忧虑着生命的下一场摇曳，不得不在这漫长的“生”里感受着同样漫长的“死”。然而它们对“生”之意义的确定，正是基于对“死”的反复体验——那一片片被吹散的小白伞下的种子，正是蒲公英球绽放的意义，而这种意义，诞生于被撕裂的那一刻。

    小学时代的我是个有些早熟的孩子，因此在一个以温驯服从为宗旨的集体中未免显得有些“过于个性”。老师并不喜欢这种个性。“人小鬼大，”她每每提到我时总是恶狠狠地说，“主意正得很，咱班的特殊人物。”

    抛开一些情感色彩而论，老师的评价是中肯的。我并不尊重学校的纪律，更不用谈有何敬畏之心，之所以遵守它仅仅是为了免于责罚。然而那时的我还远不足以成为规训的反抗者，我压根不去面对它的潜在威吓，总是一声不响地从它身旁悄悄绕过。后来我学到了这个能够准确定义这种半游离心态的词——毋宁说在看到这个词的时候我的思绪一下就跳回到了小学的场景——“思想罪” ......