人们所说的那个故乡，其实只在童年里。当你找寻她时，就只剩下两个汉字了。“故乡”，就是逝去的、永不再来的那个东西。

    在我记忆的童年世界里，只有三个人，爷爷，妈妈和我。母亲为人家做衣服，缝纫机发出的悦耳之音，回响在空旷的院子里。

    起风了，黄狗呜呜叫唤，“哐当——”黑漆大门像是被醉汉推开了，雨斜着扫进来。屋顶上好看的青苔，皆弯腰让水顺着瓦楞流下来。一道道激越的水流，摔在地上，变成一串串水泡，摇曳着往地沟里奔去，一个个相继破碎，又焕然新生。我着迷于这种神奇的情景。这时候，妈妈会轻声叮嘱：“进屋来吧，别淋了雨。”

    父亲在遥远的边疆服役，不知过多少日子才寄回来一封薄信。母亲把信藏在柜子里，上了锁。

    院子里种了一畦忘忧草，初夏开出数朵金灿灿的花儿 ......